É um concurso de sucesso. Feito de canções que tocam no coração dos portugueses. Já vai na terceira edição. Destina-se a concorrentes entre os sete e os quinze anos. A meninos que suspiram por uma carreira artística. Ou a alguém que sonha por eles.
O concurso é apresentado, todos os domingos, por uma parelha estridente. A parelha podia fazer pregões matinais no mercado do Bulhão ou proclamar contrafeitos na feira de S. Martinho. Mas prefere cornetear a horas desavindas no estúdio. Não vá o Diabo adormecer os concorrentes mais novos.
Uma canção para ti, leitor, não é. É para todos os tiverem pachorra de aguentar a emoção da inânia num serão televisivo tardio. Não, não é canção do bandido. É canção de esperança. Esperança em que a televisão faça muito mais, dos portugueses, nação de gente canora.
Portugal já era um povo de líricos. Líricos continuarão estes meninos quando forem homens. E bem. Quem canta seus males espanta. Quem canta na televisão espanta mais. Pelo menos a família há-de ficar, por longos anos, espantada com o dom que os herdeiros exibem.
Os meninos vão a concurso carregadinhos de fé. Os meninos ignoram que o concurso é um jogo. Os meninos julgam que é a sua vida que está em jogo. Quando não são apurados ficam inconsoláveis. Choram desalmadamente. É um drama para eles. E para os pais dos meninos.
Os meninos estão dependentes das chamadas telefónicas de valor acrescentado. Não percebem que o concurso não lhes dá valor acrescentado. Os pais ainda percebem menos. Não é fácil acrescentar valor a um menino crescente.
Os meninos podem ter vozes melodiosas. Mas os pais dos meninos apostam em estoirar as vozes dos seus rebentos. Os meninos esganiçam-se, guincham, estridulam, desafinam, falseteiam como a sirene de bombeiros. Uns menos do que outros, é certo. Desastroso para quem sonha em ser cantor.
Os meninos recebem de brinde a inefável presença dos cantores consagrados. Estes são generosos. Aceitam fazer duos ternos com os meninos. Ajudam a flagelar, com notas ao lado, as suas desencovadas canções de sucesso. As novas versões destas canções ficam pífias melopeias. Os artistas esforçam-se por afinar. Ficam gratos aos meninos que, em menos de nada, decoraram as suas inspiradas criações. E mais gratos ficam à televisão que se lembrou de os retirar, por uma noite, do sofá onde dormitavam à espera de contacto do agente.
Os meninos trazem claques de meninos a apoiá-los. Claques ruidosas. Os meninos também trazem claques de professores feitos meninos. A diferença entre estes professores e os meninos é que os primeiros lutam por ser ainda mais meninos do que os meninos amimados que acompanham. Uma t-shirt suada, com rosto estampado, é a melhor maneira de transportar um aluno apertadinho ao coração.
Os pais sabem perfilar-se, na televisão, enfatiotados. E quando os meninos cantam, embelecados com os holofotes, os olhinhos reluzentes dos pais escorrem lágrimas de felicidade. No entretanto, fica a família famosa. Meninos cantando. Pais trauteando em playback. Não tarda, seguirão para a terrinha, saciados. Foram vistos na TV. Já podem cantar de galo.
Os meninos carregam ilusões. Ilusões maceradas no desengano dos pais de não terem sido artistas em meninos. Os meninos talvez cheguem à final do concurso. E um, apenas, o pode ganhar. Um menino, afinal, pode salvar algumas vidas de uma vida de triste enfado. Não sei se ficarão mais preparados para ganhar os infinitos concursos da vida.
Os meninos, no dia seguinte, faltarão às aulas. Ou arrastar-se-ão estremunhados pelas escolas básicas. Todos. Os que se embasbacaram diante do ecrã. Os que se espremeram ao microfone. Os que se alvorotaram nas claques. Chegarão a casa madrugada alta. O corpinho feito papa. A alma cheia de música. Ou de ar. Amanhã será outro dia. E, para a semana, haverá mais. The show must go one...
